Seremos el alquitrán de la conversación
Condensaremos átomos inflamándolos de angurria
Devoraremos la sala de espera
A la cuenta de tres
la enfermera gritará:
¡Guipponi Javier!
y caminaré desmintiendo mi hombria.

el noble pescador

Pienso que pronto vendrá el invierno
Y la cosa se va a poner más dura

Bajo las sabanas
Pellizco el sueño

La costa del salado es un lugar erógeno para el poeta litoralense
O eso me dijeron.
Pero es mentira.
Podría enumerar las controversias.
Mosquitos
La pseudo mierda de las tripas del pollo
Los pescadores (que ahora cortan rutas) aniquilaron el río
Salen pescaditos que dan pena comerlos
Y si los comes seguro te clavas una espina en el paladar

Y ahí empieza el lío

Mamá grita tragate un poco de miga de pan
Tu viejo te la quiere arrancar cual odontólogo
Tu hermana recomienda llevarte al hospital más cercano
Tu mujer se queda en la silla diciendo – dejalo, está mariconeando
Y uno entre tanto alboroto piensa que se va a morir

Todo porqué?

Por ir a pescar a las costas del salado.

Ayer fui a comprar carnada
Y una damita de unos 15 años me dijo
-don, ¿va a pescar al salado?
Porque las bogas se pusieron delicadas
Sólo comen tongorí
Y me dio una bolsa de tripas de sábalos
Repodrida de tanto estar al sol.

Mientras encarno el maldito tongorí, que es una parte dura del triperio
Pienso en sacar un pescado tan grande como para ir
Y ofrecerlo como la dote a los padres de esa chica que me dio
Esta tufienta carnada

Despues de todo, ella vive a las costas del salado
Y yo quiero ser pescador.

Parque del sur

Roza la pierna el hombro
Raya la raja encunado un rojo terciopelo
Vaivén desmesurado
Hombro
Hombre
Tercio
pelo
Humores y gemidos
La coraza rota
Sobre un espejo en donde rebota la imagen
de una piel
como un flan temblorosa
El espejo cruel no devuelve sensaciones
Menos tan temprano a la mañana
cuando las ojeras y el rimel se han corrido
Y por el parque del sur nos corremos
nos reímos y agobiados
damos apertura al orto
para que manifieste sus primeros rayitos desde el este
Estamos repletos
Estamos vacios
Estamos contentos
pero nos preocupamos
Tic
Tac
Sístole
Diástole
Morfina y dolor
Acertadas contradicciones
que disimulan onomatopeyas
Mirá como aplauden
piensan los vecinos
para mentir el “pla,pla” sonido del coito
del condón enchastrado en el poema de Pontoni

Milf

Solía someterme al aplomo fisico junto a Guillermo
fingiendo interesarme en la astronomía y otras tantas cosas
Mientras me masturbaba mentalmente en el tendersol de su terraza
junto a la sombra que gentilmente regalaba una sabana blanca

El crick crack de los broches
poniendo al sol quizás una prenda intima
y yo pensando en las patas de una cama
inter-e-zado principalmente en la embriología
y en como Guillermo explicaba su concepción

Jugando a observador y observada
A secretos y mentiras
A sombras chinescas, dantescas y masocas
Al ladrón y al policía
Al pijama party
A Melchor Gaspar y el negro Baltasar

Arropado libe la miel de la turgencia
que solo un gimnasio bien pago puede lograr
Libaciones
Libaciones
69 libaciones
El fin se acaba en cuatro patas
Acabando en la fuente de alimento
Senos famélicamente arrebatados
Senos frenéticamente arrebatados
Libaciones
Jugos
Secreciones
Un mapa seminal sobre un aconcawua de mentira

Y la mentira de sentarme (terere en mano)
reposera reclinada
vista a la terraza
junto a un amigo
cerca de su madre

Abro los ojos con dolor, noto que el ojo derecho está tan hinchado que es casi imposible abrirlo. La primer impresión que tengo de mi entorno es el olor a bebidas alcohólicas desparramadas por toda la habitación. Segundamente comprendo que no puedo incorporarme debido a que mi cabeza está debajo de un sillón.
Pataleo y me sacudo un poco para liberarme, hasta que por fin, no sin antes sacarme tres o cuatro cuerpos de encima logro zafarme.
De las paredes cuelgan trozos del empapelado roto, lo demás es humedad y moho.
No conozco la casa, pero logro dar con el baño como si hubiese vivido en ella durante años. La primera reacción al entrar en ese hediondo reducto es una compulsión vomitiva. Y vomito en la pileta, mariposas púrpuras manchan el gris percudido del lavamanos. Localizo un espejo que cuelga de un clavo y lo arranco para salir rápido del lugar. Una vez afuera reflejo mi rostro destruido y trato de recordar algo inútilmente.
Vuelvo al punto de partida sorteando humanidades que solo tienden a respirar contaminando el poco aire existente. En mi dantesco recorrido sólo puedo reconocer la silueta de Facundo, desnudo en un rincón, rodeado por dos chicas y un jovencito, también desnudos.
Diviso la puerta de salida, una escapatoria tambaleante, por suerte las llaves están puestas. Mientras bajo las escaleras cuento 1, 2, 3, 4, pisos y aparece ante mí la avenida. Me zambullo en un taxi.
– Dónde vamos señor- pregunta el chofer
– ¿Qué hora es?
– Seis menos cuarto señor -Responde mirando un reloj justiciero que indica las 17:45 hrs.
– OK, sacame de acá, llevame a la parada de la “L amarilla”.
– Como usted diga, pero la “L amarilla” para acá a dos cuadras.
– Llevame igual la re puta que te parió.
– Como usted diga.
El taxi arranca mientras descubro que también tengo un golpe en las costillas.

lectura en la Urdimbre

V

En tus senos de aureolas desbocadas
Bajo la roca de tus cósenos
busco la tangente nube
de esencia alquitranada.

Púrpura escena de
estériles desiertos capilares.
Un perfecto conglomerado químico
de sudor y saliva

Los minutos esconden segundos
y tu cuerpo un animal.

Cierro las ventanas
muy despacio
esperando que afuera pase algo.

III

Se ha alojado en tu nariz
la catarsis necroflica de tus impulsos.

Arrebatada leche de cabra maldita
que auxilio a tantos senos infértiles.

Sobre el horizonte veo que toda la vida se te acaba,
siempre cuesta arriba,
sin placer, en busca de acabar en el lugar equivocado.

-----

El paseo abrió su boca y un tinglado serpenteante de ceibos marcó la senda.
Aliterados cantos de pájaros se unieron con el filo tajeante de la brisa.
Desde este punto la cosa parecía sencilla.
A lo lejos un dulce coro de ocarinas entonaba un himno a Fysis y el sol recostado sobre el rescoldo de una nube proclamaba ser el rey del mundo.
Aéreos acueductos convergían en una sinuosa cascada, donde una bignonia lucia su soberbio manto rosado. Oscilantes peces adornaban el refrescante aire de las rocas y un pasamanos de hiedras de estirpe real, batía palmas invitando al gozo.
Y yo ahí parado, en ese punto desde donde la cosa parecía tan sencilla, temía penetrar en ese edén cargado de magia. Siempre desconfié de la belleza desmedida y esta no era una excepción.
Acobardado me retire para llorar en la oscuridad de mi pequeño cuarto.
Después de todo, comprendí que la felicidad más barata se halla en los tugurios.

6 vírgenes descalzas

8 de diciembre de 2007
primer encuentro de poesía y rock

"6 vírgenes descalzas"

en TINTORETTO cafe y arte (Avellaneda e Iriondo Santo Tome Sta Fe) 21:30 hrs


hacer clic para leer a los poetas

D.J. Buenmozo

Fernando Callero

Fransisco Bittar

Gonzalo Castelo

Javier Guipponi

Santiago Pontoni


invitado especial

Lord Cheselin (Santa Cruz)



pronto más info

I

Al salir el sol
otra vez la noche
me cubre el alma


II
Paredes de sucias mejillas
encierro
volver a ver


III
Útero siniestro
Terciopelo rojo
Marfil y seda

hoy

Estado

Estando el que se animó
quién se anima a animar
en un estadio este animo?
que no quiere saber nada
de que lo alienten
A nada, a la nada.

Alimentando esperanzas

Reposo del cuerpo
Cuerpo en reposo

Un esposo me molesta ahora
Y te convertís sin querer
En risa-llanto

Liberame al estadío de la soledad
“quizás en ese precioso momento pueda ser como tú”

sin palabras

volvimos a ser el cielo reventado en un rayo





p/d: el tema es de CARNEVIVA, ya que se que no va a faltar el que diga - qué buen tema de los cabezones.

por no

Y estoy agarradome la pera, en mil esperas.
¿Cuántos adolescentes se dan un beso ahora?
Y las mucamas dicen: sacalo al de 9 que le hago la limpieza al de 13

Vivan los hoteles, y vivan las mucamas putas

Y vivan las camas de los moteles más envardunados
Envenenados en sabanas de la pseudas concepciones

En estos lugares un nylon detiene la vanguardia
Un nylon que se quiere hacer el porno
Por no dejarme traspasar la carne

Pornodejarme

Por no actuarme
Por no herirme
Por no culparme
Por no matarme

Es por eso que sigo a tu lado

zónzo que suenan lo parlantes toscos, un rock and roll desmadrado por apurado,
ya, ya, ya viene.
Ya, ya, ya vengo.
Sigo acá, encarcelado a un tronco desalmado,
por apurado,
embelezado
en?
Bel?
Es?
Zado?

Necesitaba embriagarme,
en el absurdo de tu vestido azul
para que tu desnudez me lleve
a los infiernos
donde puedo danzar
en el azul rojizo de la vena
para gritar más fuerte,
en el inconcluso
de la arena,
de tu vidrio
cuando calientas,
cuando enciendes
la fragua candente de tu órgano
en mi orgasmo eterno
en el azul de mis sielencios.

De pronto sale, como disparada por una especie de cañón imaginario. En ese momento, no hay quien pueda detenerla, hasta va contra mi persona. Como una poseída avanza por las venas. Y como una borracha se lleva todo por delante, y sin darse cuanta me deja tirado, en un rincón, todavía con los ojos abiertos y tratando de encontrar la rima.
De la poesía, de esa endemoniada carcajada que cruza mi vida sin pedir permiso.

Hoy me encontré con la maquina del tiempo, y me dijo que estuvo guardada desde siempre en el cajón de mi mesa de luz.

Y fue por ese río, manchado de barro y de esperanza, por el mismo en que el boludo quería que hundiera la cabeza de mi niño, de mi niño en flor, que afloraba a la hora de ser adulto. Pero no, me resisto a ahogar a mi río en la boca de mi alma. Es que muy bello para eso, y muy malvado a la hora de tomar represalias. ¿Qué queréis si todos tenéis las patas llenas de barro?
Por la caravana, desde la playa para llegar a casa, una mosca verde me esta siguiendo. Seguramente huele la carne, seguramente se saborea en la sola imagen de mis entrañas; pero no le daré ese gusto, no, a la mosca no. Tendrá que esperar un rato más. Tendrá que ser paciente. Antes de entregar mis huesos pienso escribir las palabras que todavía no pensé.

Medio vaso que circuncida el terror, ¿a terminarlo? ¿a empezarlo?
La bitácora exige que la ley sea cumplida, y las dadivosas musas prefieren odiarme. Es este otro capítulo, uno más de los sábados por la noche. Pero prometí ser fiel, y no pienso engañarme.
Perdón, lean mis anteriores post